С восторгом внимая погибельным, сладким речам,
уходят солдаты любви на последнюю битву.
Листва догорает, возносятся в небо молитвы -
хрустальная осень. Надежда, познанье, печаль.
Немного еще в медной патине городу стыть,
проснешься однажды - цветной, в декабре монохромном -
и вспомнишь, как тлели слова, задевая за кроны,
а ты становился частицей другой пустоты.