Окрестный мир промок до нитки
И смыты все его манатки,
И, не сдаваясь ни минутки,
Сочится с неба маета.
И не выходит пёс из будки,
Не хочет ни костей, ни булки,
И не нужны ему прогулки,
Ему не нужно ни черта!
А я в окно гляжу упрямо,
И слова не скажу упрёка
За то, что вся эта непруха
Так перепутала пути...
Мне, словно псу, сегодня плохо,
Ну, прямо как по уху плюха,
И лучше голову на плаху,
Чем это поле перейти!