Кризис среднего возраста 2

 
Осенний вечер, а над городом Москва
луна, как ухо гениального Ван Гога.
Не получив благословления от Бога,
на сердце ляжет бестолковая тоска.
Порывом ветра раскидает, словно спам,
осколки лета по дорогам и по крышам.
Ты мне звонишь, тебя я больше не услышу,
свой телефон прибил гвоздями к небесам.
Прощально-мыльный стих не положу в конверт,
я из него сложу бумажный самолетик,
пущу в окно, а ветер, в качестве пилота,
его безадресно доставит в интернет.
Примерно так я представляю наш роман,
который кончится однажды в лунный вечер,
в который раз смешаю вечное с беспечным,
добавлю водки, осушу до дна стакан,
и закурю у незакрытого окна,
не замечая, как во тьме крадется старость.
И мне споют блатные песни под гитару
осенний вечер и московская шпана.