Как бы так прожить остаток незамысловатых лет,
Чтобы выпало в осадок всё, что заслоняет свет,
Чтобы птахой легкокрылой отлетевшая душа
Ничего не позабыла, по своим делам спеша.
И тогда б её узнала стая - вольные крыла,
Утешая самой малой крошкой с Божьего стола.
И тогда бы треснул камень над могилкою простой,
Между злыми облаками и летейской пустотой.