Быть не может, чтобы Иосиф
Не учил сынка ремеслу,
Что, ребячьи дела забросив,
Не вставал он порой к столу,
Где светились медово стружки —
С малолетства его игрушки,
Где и сам он смолой пропах,
Помогая пригнать друг к дружке
Части ладные на шипах.
Наводил на поверхность глянец
Под размеренный разговор
И, ссадив ненароком палец,
Умываться бежал во двор.
Ну, а где-то все эти годы
Ждало древо такой породы,
Что и время его не ест...
Может, в горестный день исхода
Думал он, что на совесть кто-то
Делал этот тяжёлый крест?
Не родной ли древесный запах
В смертный час ощутил он вдруг,
В свежеструганых крепких лапах
Возносимый для крестных мук...
Милосердного омовенья
Ждал, не чуя прикосновенья
Злых шипов своего венца —
И, как мальчик босой когда-то,
Рад был, что ещё до заката
Возвращается в дом отца.