Стихами жить – всю душу наизнанку:
Надрез – и набухает кровью след.
Иллюзии – никчёмная приманка
Тому, кто гордо скажет: «Я – поэт!».
А в ритме строф – невелика забава!
И строк узор, как будто домино:
Игра, где недописанные главы
Смешались и запутались давно.
Возможно, завтра их никто не вспомнит,
И не найдёт потерянную нить.
Хоть истина дороже ста Платонов,
В итоге всё же Ницше победит.
По полочкам раскладывать желания
Нет у поэтов времени и сил,
И вольное себя-нео-сознание
Несётся вскачь без сёдел и удил.
И, часто на ошибках спотыкаясь,
Поэт в себе находит силы встать.
И, снова жить своим умом пытаясь,
На них же натыкается опять.
И жизнь идёт по замкнутому кругу,
И вертится по-прежнему Земля,
И боль в сердца врезается упруго,
И пишутся стихи – надежды для.
Так склоним наши головы, ребята,
Пред теми, для кого стихи – судьба:
Мы сами пред собою виноваты.
Ведь мир – это любовь.
А не борьба.
05.11.2009