обрывок чего-то непонятного

...но так и не придумать имена стихам, родившимся в бреду вчерашнем. мир безымянных словом наполнять, вдыхая жизнь в осколки белой башни, не устоявшей у живой воды на мелком бисере цветных иллюзий, что суть песок, хотя и непросты оттенки под стопой усталой музы... в мир безымянных отпустить строку, и спохватиться, и кричать вдогонку, но прибыло в потерянном полку - и убыло в стране надежд негромких... и сказку прочитать наоборот – “ьнеднидо вилрему и овилтсачси...” оглохнуть от неправильности код в бессчетных вариантах пьесы “счастье”,  и размотать запутанный клубок до самого начала – “илыб-илиж”... жизнь, как и сказка, ложь, да в ней намёк: в мир безымянных входят лишь единож...