Ты, наверное, думаешь, что главное – книга,
Где стихи типографскою краской прострочены?
Но ни правильный ритм, ни мудрёная рифма
В ритме боли не в силах заменить многоточие.
Ты, наверное, скажешь, что «разве в Сибири
Слово бъёт, словно ключ, из-под ручки – на лист»?
Нет, оно, точно капля из старого крана,
Упадёт на бумагу – правдиво и чисто.
Ты решишь, что стихи – это просто так,
Никому и не нужная несерьёзность, мечта.
Ну и что же? Знаешь, строки скупые на обрывках
Листа почестнее столичного выпендрёжа.
Слово, брошенное в лицо, порой
Ранит сильней, чем любая неправда.
Стон усталой поэзии крика слышней -
Ведь на искренность жизнью обретается право.
Пусть твой стих и шершав, пусть размер незнаком,
Непонятен пусть стиль, нет конца и начала –
Зато слово прочтёт тот, кто сможет понять
Всю тоску –ну а это ведь тоже немало.
Путник шпал деревянных, поселковых дорог,
Проходящий по льду синих северных сказок,
Оставляющий в память об этой весне на ветвях
Тополей ленты строчек – завязок.
И рука пусть неопытна, слог непривычен,
Но надежда живёт в крыльях странной страны.
Пусть звучит твоя песня над осенними крышами,
Безымянный певец мировой тишины…
27-28.10.2004