В лунных бликах бесприютен кров.
И опять мучительно не спится –
старой раной бередят страницы
кем-то недописанных стихов.
И не разобрать, чей стон в ночи
неизбывной мукой слух неволит.
На моих ресницах стынут солью
судьбы неоплаканные – чьи?
И по венам, огненно змеясь
горечью, отчаянье разлито.
Чья печаль – чернее антрацита –
под пером вычерчивает вязь?
А когда и мой настанет срок –
вздох последний в тишине растает,
отстрадает за меня другая
болью недовыстраданных строк.