Я вырезаю бритвой на окне.
Слова, в которых, кажется, нет смысла.
На танке на моём, на всей броне,
Цветы: пробились, умерли, обвисли.
Я долго слишком пряталась в тылу.
Сама себе я век не признавалась,
Как сильно, ужасающе люблю,
И как любви я этой опасалась.
И бой пока проигран, бог с тобой,
Ты забрала его себе под крылья.
Судьбы нашей жестокою игрой
Мы стали - пешками,
Простой и грустной былью.
11.12.07