Эта гроздь, как набухшая кровью слеза,
На застывших ресницах обрыва дрожала
И ее источала из сердца лоза,
А холодное небо в себе отражало
Словно рваная рана, ущелья дыра
Обнажала, артерией взрезанной, реку
И бродила в дубовой тюрьме Хванчкара,
Как душа и мятежное сердце абрека
Чтоб на чьем-то столе в хрустале отливать –
Слышать вздохи, усладой разглаживать брови,
Но возможно ль – букет у слезы распознать
И витийствовать с дамой о выдержке крови…